ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ! ФОРУМ ОТКРЫТ ТОЛЬКО ДЛЯ СОВЕРШЕННОЛЕТНИХ ЗАРЕГИСТРИРОВАННЫХ ПОЛЬЗОВАТЕЛЕЙ.
Чтобы зарегистрироваться, внимательно прочтите инструкцию в этой теме.
Если вы уже зарегистрированы, то получить доступ к закрытым разделам можно в этой теме.
Отправлено: 08.01.07 19:21. Заголовок: "Spinner`s End". 5А. "Моя Крестная Фея", автор - Svengaly, СС/ГП, РG-13, страшная история
5А. Название: Моя Крестная Фея Автор: Svengaly Жанр: страшная история Герои: СС/ГП Рейтинг: РG-13 Дисклеймер: Все права на героев и тупик Прядильщиков принадлежат Дж.Роулинг. Права на Роулинг принадлежат Крестному. Права на трубу принадлежат заброшенной фабрике. Дождь – наше общее несчастье. Примечание: Фик написан на конкурс "Spinner`s End" на "Астрономической башне". Номинация: Авторский фик
Третьи сутки идет дождь. Низкое небо напоролось на фабричную трубу, как гигантский бражник – на булавку, и висит, пришпиленное, над тупиком Прядильщиков, истекая пакостью, заменяющей бабочкам кровь. Я передергиваю плечами и отхожу от окна. На улице тихо, и дом полон той же выморочной, отдающей плесенью тишиной; пламя камина не в силах разогнать промозглого холода, от которого ноют суставы. Я уже не молод, и день рождения – лишний повод, чтобы вспомнить об этом. Впрочем, был ли я когда-нибудь молодым? Я ловлю отражение своей усмешки в стеклянной дверце книжного шкафа (довольно мрачная усмешка, следует признать) и усаживаюсь в старое кресло. Когда-то в нем сидел Тобиас и напивался долгими зимними вечерами… все долгие зимние вечера напролет. Поддержим же семейную традицию! Пусть будет холодно. Мне безразлично, где жить; всегда было безразлично, даже до того, как стало безразлично, жить ли вообще. Дождь стучит по подоконнику, по запотевшему стеклу. Когда я впервые встретился с крестным, тоже шел дождь. - Чертова зима! – орал Тобиас. – Где чертов снег? Что за чертовы сопли на улице? «Чертовы», как вы понимаете, всего лишь эвфемизм - эдакое многоточие, заменяющее любимое выражение Тобиаса, которое он использовал для обозначения людей, предметов и явлений, ему неприятных. Я тоже был ему неприятен, и все-таки Тобиас смутно чувствовал: то, что он поспособствовал моему появлению на свет, накладывает на него определенные обязательства. Поэтому, стоило мне попасться ему на глаза, как он называл меня «… сопляк» (клянусь, тогда я был невинен!) и принимался воспитывать. В этом, как и во многом другом, наши интересы не совпадали: я не любил, когда меня воспитывали. Так и остался невоспитанным, о чем мне периодически напоминают все, кому не лень и кто достаточно бесстрашен. О чем это я? От огневиски, выпитого на голодный желудок, я чувствую себя призраком, случайно залетевшим в мир живых. Наверняка, я умер. И уже давно. Или нет? Крестный мог бы сказать точно, но он не пришел. Этот день рождения я буду праздновать один. Ах да, наша первая встреча. Мне тогда исполнилось семь, в тот самый дождливый день, и я праздновал это событие, слоняясь по берегу реки в надежде найти что-нибудь занимательнее консервной банки. Неподалеку из кустов выглянула лиса. Я подобрал камень, чтобы в нее бросить – я был добрый мальчик – и тут увидел его: высокого, очень худого мужчину в сером плаще. - Привет, - сказал он. – Как поживаешь? Я передумал бросать камнем в лису. И бросил в него. Поскольку вырос не в родовом поместье и не в респектабельном пригороде и хорошо знал: даже на такой непривлекательный товар, как тощий длинноносый парнишка, похожий на общипанного галчонка, может найтись свой потребитель. Брошенный камень попал незнакомцу в грудь. Он только улыбнулся и приблизился ко мне так быстро, что я не успел даже подумать о бегстве. Секунду назад он находился в десяти шагах от меня, и вот уже его холодная, сухая ладонь лежит на моем плече. - Не бойся, - голос у него был тоже сухой и холодный, и какой-то… легкий, что ли? не могу подобрать подходящего слова. – Я – твой крестный. Поверил ли я ему? Не помню. Но бежать не пытался. Может, просто сообразил - от него все равно не убежишь. Самое забавное, что он действительно оказался моим крестным. С моим-то везением он просто обязан был оказаться маньяком, насилующим и убивающим тощих, похожих на общипанных галчат парнишек. - Мама не говорила, что у меня есть крестный, - я все же попытался проявить бдительность. - А ты спрашивал? Нет, я не спрашивал. Спрашивать у моей матушки о такой чепухе, как крестные или там Санта-Клаус и подарки на Рождество, означало не желать себе добра. Чокнутых нет, спасибо большое. Я отступил на шаг и принялся разглядывать незнакомца. Для этого мне пришлось запрокинуть голову – он был очень высок. Черный котелок, каких уже давно никто не носил, подчеркивал его бледность. Темные глаза. Тонкие губы, изогнувшиеся в улыбке. Его улыбка внушала доверие. Это показалось мне подозрительным – никто и никогда не внушал мне доверия. - Твоя мать, должно быть, забыла обо мне, - произнес он задумчиво. – Вряд ли она говорила серьезно, когда пригласила меня к тебе в крестные – родильная горячка не способствует ясности мысли – но, тем не менее, она это сделала. И я согласился. Ты не находишь, что здесь сыро? - Нет, - я вытер нос рукавом. - Почему бы тебе не воспользоваться носовым платком? - Бабские штучки, - отрезал я, стараясь, чтобы слова вылетали изо рта, как плевки. Тобиасу этот номер удавался бесподобно. - Не хочешь прокатиться? Мой автомобиль ждет наверху. Тревога-тревога-тревога! Прокатиться, еще чего! Знаем мы, кто на ком прокатится. - Спасибо, не хочу, - сказал я вежливо. И добавил: – Пошел в жопу, извращенец. Он снова улыбнулся. - Если я тот, за кого ты меня принял, Северус, то посылать меня в жопу, как минимум, неблагоразумно. - Откуда вы знаете, как меня зовут? Не судите меня строго. Не стоит ожидать чудес дедукции от семилетнего ребенка. - Я же – твой крестный. Пойдем. Я не причиню тебе зла. Так и началось наше знакомство. Крестный катал меня в длинном, сверкающем, будто опасная бритва, автомобиле – тогда я не знал слова «лимузин» - по местам, названия которых мне и сейчас незнакомы, и расспрашивал о том, как я живу и чего я хочу. Полагаю, я ему понравился. Я уже тогда был достаточно мрачен. Виски не обжигает рот, я не чувствую его вкуса, чувствую лишь тепло, растекающееся по телу. Серый, муторный свет пульсирует: тучи пробегают по небу. Или это издыхающий бражник взмахивает крыльями в агонии? В день нашей первой встречи крестный подарил мне котел и набор для зельеварения. Котел был роскошен, из черного металла с замысловатой гравировкой; он стоил больше, чем весь наш дом со всем его содержимым. - Откуда ты взял эту чертову штуку? – увидев котел, Тобиас даже не заорал, а как-то взвизгнул. – Спер, что ли? И дал мне в ухо – не со злости, а просто так, чтобы подчеркнуть свое изумление. Я потер ухо и объяснил: чертова штука – подарок крестного. Что до меня, то, во-первых, я не склонен к воровству, а во-вторых, у кого из наших соседей можно спереть подобную вещь? - Какой крестный? – Тобиас с недоумением поглядел на маму. – Откуда у этого паршивца может взяться крестный?! - Он сказал, что мама, наверное, забыла о нем. Но она его приглашала, и он согласился. Тут матушка сильно побледнела и велела мне уйти, чему я был очень рад. Котел меня очаровал. Раньше я подобными вещами не интересовался, но теперь – другое дело. Что мне еще вспоминается, так это мама, кусающая губы, непривычно растерянная. - Хочешь, я покажу тебе, как этим пользуются? – спросила она, робко касаясь котла. Да, я хотел. Это был отличный подарок. С тех пор крестный появлялся каждый год. Обычно он дарил мне книги, и странные это были книги, скажу я вам. На одиннадцатилетие я получил от него метлу – единственное, что хоть как-то скрашивало мое пребывание в Хогвартсе. Школьные годы чудесные… Я по-прежнему не любил, когда меня воспитывали, а воспитывать меня стремились все, кому я имел несчастье повстречаться по дороге. Лицо у меня, что ли, такое? Нет. Про лицо не будем. Я делал немало глупостей, как и полагается мальчишке. На самом деле, больше глупостей, чем полагается. И за каждую из них я расплатился сполна. Крестный никогда меня не бранил и не упрекал. Даже после того, как я с гордостью продемонстрировал ему татуировку на руке. - Занятная картинка, - он усмехнулся. – Покатаемся? Я кивнул, обиженный таким невниманием к моей порочности. - Вижу, ты стремишься к новым знаниям, - сказал он мне. – Это хорошо. То, что ты сейчас увидишь, поможет еще больше расширить твой кругозор. Выйдем здесь. Мы выбрались из автомобиля, и я подумал: ну все, я спятил.
Ветер покряхтывает в дымоходе. А может, это не ветер. Может, это Санта-Клаус застрял и сидит там с самого Рождества. Через двери нужно входить, уважаемый. Я перевожу взгляд на входную дверь. Она криво висит на петлях. Совсем чуть-чуть. Но мне становится страшно, как не было уже давно. Этот маленький непорядок напоминает мне, что не только с домом, но и с моим сознанием не все в порядке. Далеко не все в порядке. - Просто сырость, - объясняет мне тихий голос. Сначала я принимаю его за галлюцинацию (я уже порядком нагрузился), но, повернувшись, вижу – мой крестный пришел поздравить меня с днем рождения. Он чинно сидит на диване, положив черный котелок себе на колени. На воротнике плаща поблескивают капли. - Дождь, - говорю я ему. Он кивает. Тишина, только капли воды разбиваются о подоконник да тикают часы. Почти как там, в его саду. В саду, где с мраморных колонн свисают гроздья карманных хронометров (а цепочки вьются лианами), и из пола на тонких проводах тоже растут часы. Как цветы. И со всех сторон – жужжанье, щелканье, тиканье, точно биение крыльев миллиардов насекомых. Шести с лишним миллиардов, если я не ошибаюсь. - Что это? – спросил я тогда, озираясь. Вместо ответа крестный взял меня за руку, отмеченную Знаком, и вложил в нее ножницы с длинными узкими лезвиями. Потянул за стебель симпатичные часики в изящной оправе. - Этой леди пора. Давай, Северус, срежь их. Я щелкнул ножницами. Часики упали и растаяли в воздухе, не долетев до пола. - Вот и все. Венков не присылать, - лицо крестного превратилось в череп. Я отшатнулся, невольно прижав ножницы к животу. - Нет-нет. Отдай их мне. Чувствуешь упоение, Северус? Ничего я не чувствовал. Даже страха. - Превратись обратно, если тебе не трудно. Череп исчез. Крестный поправил котелок. Хлопнул меня по плечу. - Видишь, здесь нечем упиваться. Это всего лишь работа, Северус. Я – профессионал. А все твои кумиры – дети в песочнице. И это было так. И тот, и другой – дети в песочнице. Страшные, мудрые… дети. Один знал, что его ждет, но все равно сказал «Пожалуйста» при виде крестного, равнодушно поигрывающего ножницами. Другой не сказал ничего: смотрел на Поттера, а крестный стоял у него за спиной. Он просто ждет, понимаете? Всегда - просто ждет. Кстати, о Поттере. - Кстати, о Поттере, - говорит крестный. – Помнишь его? - Разве такое забудешь? – я допиваю свой виски. – Хочешь? - На работе не пью, - крестный приподнимает уголки рта в усмешке. Как будто в зеркале смотрюсь. - Ты пришел за мной? Наконец-то. Я рад. - Рано радуешься, Северус. Не будь глупцом. Когда я приду не к тебе, а за тобой, ты меня не увидишь. Я пришел за другим человеком. Скоро и сам он прибудет. - Крестный. Я больше не хочу видеть никаких смертей. Кроме тебя, конечно. Он наклоняется и хлопает меня по колену. - Пришел. Иди, открой.
Меня оттесняют с порога. Незваный гость врывается в гостиную – он крепче меня, и плечи у него шире, хотя он по-прежнему вынужден смотреть на меня снизу вверх. Хорошего настроения ему это не добавляет. Он гневно сверкает глазами. Теперь, когда он избавился от очков, устрашающие взгляды в его исполнении получаются достаточно огненными. Хотя и раньше выходило неплохо. - Добрый день, Поттер, - говорю я мирно. Крестный молчит. Поттер отряхивает мокрую куртку. Приветствиями он себя не утруждает. Ковер вокруг него темнеет от воды. Я не возражаю. Этому ковру уже ничто не повредит. Под курткой у Поттера гавайская рубашка. Меня разбирает смех. С этим домом, и с этой улицей, и с этим дождем гавайская рубашка сочетается так же хорошо, как боа из страусовых перьев – с живым страусом. Черный юмор, если вы понимаете, что я имею в виду. Мой смех неприятен; я редко им пользуюсь, и он успел основательно заржаветь. Если бы такое услышал человек милосердный, он бы мне посочувствовал. Поттер, разумеется, немедленно свирепеет. - Что это значит?! Как вы посмели сделать это? Усаживаюсь в кресло, мысленно перебирая свои актуальные прегрешения. Ничего. Я чист перед законом и людьми. Да, я уже не тот… старею. - Почему вы отказались от ордена? Ах, это. - Я его недостоин, - отвечаю я смиренно. - Конечно, недостойны, - Поттер захлебывается ядовитой слюной и начинает кашлять. Прокашлявшись, продолжает: - Недостойны, конечно. Кто спорит. Но Альбус думал иначе, и в память о нем Минерва три чертовых года добивалась, чтобы вас наградили. А вы сидели и любовались. Только не говорите, что вы не знали! И вот, когда вам осталось только получить его, вы преспокойно отказываетесь: «Спасибо, не надо». Как будто вам тарелку овсянки за завтраком предложили. Да вы нам в лицо плюнули! - Не преувеличивайте, Поттер. Мне просто было лень идти на церемонию награждения. От этих слов он теряет остатки самообладания. Существуют выражения, которые в маггловских передачах заменяют звуком «пиии». Вот из этих «пиии» и состоит его филиппика. Завершает он, впрочем, относительно пристойным: - Насрать вам на всех! - Ну, не на всех. Тебе, например, я жизнь спас, - зачем-то напоминаю я. Можно подумать, пустяки вроде спасения жизни играют какую-то роль в наших сложных взаимоотношениях. - Не спас! Неправда! Не спас! Уверенный в себе молодой человек на моих глазах снова становится неврастеничным подростком, даже голос ломается, будто время обратилось вспять; Поттер кричит, и каждый его крик - как гвоздь, который заколачивают в мой череп. Ведь на самом деле нет никакого крестного. И Поттера нет. Есть только я и мое безумие. - Не кричи, - говорит крестный Поттеру. – Орден – только предлог, не так ли? Ты испытывал чувство, что должен быть в этом месте и в это время; не откажись Северус от награды, ты бы пришел все равно. Ты не понимал, почему тебя сюда тянет, вот почему ты злишься. Я объясню тебе. Ты явился на встречу со мной. Только сейчас до Поттера доходит, что в комнате мы не одни. Он рассматривает крестного, а потом поворачивается ко мне. Глаза у него становятся очень большими и очень темными: ни яркой зелени радужной оболочки, ни привычной ненависти; только удивление, рыбкой плещущееся в зрачках. Это так странно – не видеть ненависти на его лице - что я смотрю на него, не отрываясь. - Кто это? – спрашивает Поттер нормальным, не срывающимся на истерический визг голосом. - Мой крестный. - Не знал, что у вас есть крестный. - На самом деле, у меня и родителей не было, - говорю я конспиративным шепотом. - Я самозародился из просыпанного мышьяка. Поттер нервно хихикает. Вид крестного выбил его из колеи, и это – факт, достойный изумления. Кажется, даже василиску такого не удавалось. - Вы не родственники? – Поттер бросает взгляд на крестного и быстро отводит глаза. - Что, похожи? – хмыкаю я. - Да, - Поттер снова смотрит на меня. Он очень хотел бы, чтобы крестный оказался моим родственником. Да, в общем, кем угодно, только не тем, кем он является на самом деле. Такие вещи Поттер чувствует… как животное. - Нет, мы не родственники, - разуверяет его крестный своим мягким голосом. – Собственно говоря, у меня нет кровных родственников. Я, видишь ли, не человек. - А кто ты? – Поттер не хочет задавать этого вопроса, но не спросить не может. Таковы правила игры. - Я – Смерть, - крестный улыбается, и его лицо превращается в череп. Я отворачиваюсь. С некоторых пор черепа мне неприятны. - Ни фига себе, – констатирует Поттер. Я им горжусь. Серьезно. Он отлично держится. Вообще, когда он разговаривает не со мной, то на него приятно посмотреть. - Чья смерть? – уточняет Поттер. - В данном случае – твоя. Жаль, что ты не видишь своего лица. Оно покраснело. И рот чуточку перекошен. Ты умрешь от инсульта, - продолжает крестный. – Все будут сожалеть: «Ах, такой молодой», но тут ничего не поделаешь, верно? Только без обид, мальчик. Ничего личного, понимаешь? Так тебе на роду написано. Щелчок ножниц. Я вздрагиваю. Поттер вздрагивает. Но это лишь проверка: хороши ли они в работе. Конечно, хороши. Это лучшие ножницы в мире. - «О дне же том и о часе никто не знает», - задумчиво говорит крестный. – Читал Библию? - Нет, - хрипло отвечает Поттер. И косится на меня. Я тебя не вижу. Меня ваши дела не касаются. Мне все равно. - Много потерял, - крестный подходит ближе, так что я чувствую запах его плаща. Пахнет свежеразрытой землей. Поттер отступает. Крестный приближается. Dance macabre вокруг старого кресла. Черт, это невыносимо: и гордость, не позволяющая просить помощи у былого врага, и пощелкивание синеватых лезвий. Зачем он играет с мальчишкой? Он никогда так себя не вел. Ведь он – профессионал. Не может быть, чтобы Поттер раздражал его так же, как раздражает меня. - Ну, давайте уже! – выкрикивает Поттер, и тут я не выдерживаю.
- Подожди. Ты уже придумал, что подаришь мне на день рождения? - А чего бы ты хотел? Не этого. Нет, я совсем, совсем не этого хочу; и все же я не удивляюсь, услышав, как мой собственный голос произносит: - Его. И не удивляюсь, увидев, как моя собственная рука – и ты, Брут! – указывает в сторону поттерова щенка, выпившего столько моей крови, что вот с ним-то мы, можно сказать, породнились. - Гм. Ты уверен, что этот мальчик тебе нужен? Голова пульсирует, словно готовый лопнуть нарыв. - Нет. Не уверен. Но у меня воображение иссякло, - признаюсь я. – А этот, с позволения сказать, мальчик просто под руку попался. Да и рано ему еще умирать. - А по мне – срок пришел, - крестный опять щелкает ножницами, и глаза у Поттера расширяются так, что начинает казаться, будто он все-таки в очках. - Ну, как ты считаешь, нужен ты мне или нет? – спрашиваю я его. - Вы-то мне точно не нужны, - он гордо вскидывает голову. Губы не дрожат. Почти. - Вот видишь, - крестный укоризненно смотрит на меня. – Ты ему не нужен. Не упрямься. Хочешь новый дом? - Не хочу, - отвечаю я мрачно. – Мы с этим домом созданы друг для друга, как летучая мышь и развалины трансильванского замка. - Лимузин? Мисс «Магическая Вселенная»? «Некрономикон»? - Волдеморта. И упаковку аспирина. Поттер вскидывается, услышав знакомое слово… нет, не аспирин. Крестный посмеивается. - Все шутишь, крестничек. - Подождите, - выпаливает Поттер сердито. – Вы не можете подарить ему меня! - Тебя – нет, - холодно роняет крестный. – Твою жизнь – да. - Тебе это ничего не будет стоить, - говорю я с отвращением. – Уйдешь и забудешь все, как страшный сон. Я не хочу видеть тебя рядом. - Не хотите? – странно, но Поттер выглядит разочарованным. Тщеславный сопляк. Как это – кто-то не хочет его видеть? - А зачем вы тогда просите в подарок мою жизнь? Дожил. Даже Поттеру мое поведение кажется нелогичным. - По привычке, - отвечаю я. Это звучит глупо. Потому что это и есть глупо. - Давайте оставим объяснения. Они меня утомляют. Крестный кивает. - Я попросил – ты услышал. Тебе решать, согласишься ты или откажешь. - Разве я отказывал тебе когда-нибудь? Да. Было такое однажды. Но сегодня… сегодня я получу свой подарок. Лучше бы он отказал. - Хорошо. В конце концов, ты просишь такую малость… С днем рожденья, Северус. Голос растворяется в полумраке – отблеск огня на полу перед камином, нота дыма в воздухе, пропитанном затхлой сыростью. Он ушел.
- Он ушел? – это Поттер. Я действительно не хочу его видеть. Лучший способ сделать это – закрыть глаза. А для верности уткнуться лицом в ладони. И начать свыкаться с гвоздями, забитыми в мой несчастный мозг. - Значит, я – такая малость, что и говорить об этом не стоит. Приятное открытие. - Я устал тебе об этом повторять. Напрасно ты мне сразу не поверил. Поттер хмыкает. Половицы поскрипывают, когда он начинает расхаживать по комнате. - Когда уже закончится этот дождь? Солнца хочется. - Отправляйся на Таити. Прямо сейчас. У меня от твоего голоса голова раскалывается. - Почему вы не сварите себе зелье от мигрени? - Я мазохист. - Ой. - Не хочется идти за ингредиентами, - объясняю я. – А потом варить зелье. А потом чистить котел. Лучше мигрень. - Что, плохо без студентов? – ехидничает невидимый Поттер. – Котел вычистить – и то некому. Я не отвечаю. - Думаете, уели меня, да? Еще раз спасли мне жизнь? Так я вам и поверил! Смерть – крестный, надо же. Кто это был, а, Снейп? - Я ведь могу и вернуться, - шелестит знакомый голос. Поттер тяжело, со всхлипом выдыхает. Я отнимаю ладони от лица. Поттер трет левый висок и кусает побелевшие губы. - Довольно, - говорю я тихонько. – Да, он – дурак, но ты подарил мне его жизнь. Он больше не будет. - Мне не нравится этот подарок, - замечает крестный. - Мне тоже, - отвечаю я печально. - Я – не дурак, - вмешивается Поттер. – Но трудно в такое поверить, согласитесь? - Разбирайтесь сами, - сердится крестный. – У меня дел полно. И исчезает окончательно. - Поттер. Я хочу, чтобы ты ушел. Немедленно. - Послушайте, а каково это – быть крестником этого… существа? - Уходи. - Вы не можете меня так просто выгнать. На самом деле, не могу. Сил нет. Лучше еще выпью. - Я тебя не просто выгоняю, а с тем, чтобы ты не возвращался. - Надо было позволить ему меня забрать. Ох, надо было! Что ни делает дурак, все он делает не так. - Еще не поздно. - Как позволили ему забрать Альбуса, - заканчивает Поттер свою мысль. - Поттер, прощай. - Интересно, зачем вам понадобилось устраивать это представление? Поттер из тех, кто слушает, но не слышит, и говорит, заботясь не о смысле произносимого, а лишь об интонациях. Остановить поток его сознания можно только ударом в лоб. - В этой рубахе ты похож на попугая, - Поттер замолкает на половине фразы, и я добавляю, - кажется, ты – единственный человек, которого действительно волнует, что со мной происходит. Даже если этот интерес – со знаком «минус», все равно приятно. - Орден почему не взял? - спрашивает он тихо. - Не захотел. Наконец наступил в моей жизни тот период, когда я могу не делать то, чего не хочу. И я этим усиленно пользуюсь. - А чего вы хотите? Гнить потихоньку в этой дыре? Поттер с неприязнью смотрит на колченогий столик, на продавленный диван, на шкафы, заставленные книгами. - Вон на той полке, - показываю я, - книги, которые дарил мне крестный. Поттера бросает к шкафу, будто его пружиной в задницу ударило. - Ну вот, - бутылка опустела, что не радует. – А чего ты ждал от меня? Вдохновенных соплей? Что я нацеплю орден Мерлина на шапку и буду прохаживаться по Диагон-аллее, гордясь собой? Поттер роняет книгу на пол и начинает ржать. Представил. - Мне надоел пиетет перед авторитетами. Мне надоело тянуться за чьими-то ожиданиями. Я ничего не возьму из рук так называемых официальных лиц. Пошли в жопу, извращенцы. Отныне я – анархист. - Ой. - Вот именно. Пауза. Поттер нагибается и поднимает книгу с пола. - Знаете, мне действительно не все равно, как вы живете. - Ммм? - Это происходит незаметно, понимаете? Просто думаешь о ком-то, не специально – это происходит само собой, как трава растет. - Как сорняки. - Точно. Сорняки. Чем чаще их выпалываешь, тем больше их становится. - Ты-то откуда знаешь про сорняки? - У Дурслей… - Все, дальше можешь не рассказывать. Тяжелое детство. Несчастный сирота. - Сочувствия от вас не дождешься, верно? - Да.
Поттер замолкает. Шелест страниц – он перебирает книги. Он ни слова в них не понимает, но тот факт, что крестный держал их в руках, заставляет его сердце биться чаще. Я тоже молчу. У нас нет общих тем для беседы. Мои глаза закрыты, но я ощущаю присутствие Поттера, как нетопырь чувствует предметы в темноте. Эмоциональный ультразвук. А может, мне все это мерещится, потому что я проваливаюсь в полудрему; странные цвета мерцают в серебристом тумане, и лишь настойчивое «тик-так» настенных часов не дает мне окончательно погрузиться в сон. - Но вы попросили в подарок мою жизнь, - я снова слышу голос Поттера, и снова в нем звучат мальчишеские нотки. На этот раз – смущение, а не гнев. - А не «Мисс Магическая Вселенная». И не «Некрономикон». - И даже не… - Поттер напрягается - …упаковку аспирина. - Хотите, я вам куплю зелье от головной боли? Или аспирин, если уж вы так его жаждете. - Щедрое предложение, Поттер. Пожалуй, я приму его. При одном условии. - Да? - Вы отдадите мне ваше зелье, а потом уйдете. - Ну и мучайтесь тогда от мигрени, - бормочет он. - Что? - Ничего. Ничего. Спите дальше. Вы же спите? - Да. Я разговариваю во сне, с одним из своих сновидений. Кажется, у меня галлюцинации. - Нет, - не соглашается он, - это у меня галлюцинации. Проклятый дождь. Я от него с ума схожу. - На Таити, Поттер. Отправляйтесь на Таити. Мне кажется или в комнате стало светлее? Наверное, это из-за мальчишки. Когда он переступает порог, словно свечу зажигают. А когда он уходит, все время ждешь его возвращения. Даже если действительно хочешь, чтобы он ушел и не возвращался. - Смотрите! Я открываю глаза. Фигура Поттера облита серебристым светом, льющимся из окна. - Снег пошел. Я поднимаюсь. Поттер отступает, освобождая мне место, и я гляжу на улицу, на белые нежные хлопья, тихо кружащиеся в воздухе. Словно вальс – без оглушающей музыки, без гомона и хихиканья танцующих разнополых идиотов, без шарканья ног, без запаха пота… это красиво. И фабричная труба походит на ствол огромной елки, упирающейся маковкой в небеса. - Вы улыбаетесь, - говорит Поттер. И тоже улыбается. Улыбается мне. И это тоже красиво. Мне нравится.
Красота. Почему снег всегда создает ощущение волшебства? А дождь нет, даже если солнце светит. Оригинальный фик. В середине становится немного не по себе, но потом появляется улыбка. Спаибо автору.
Ах да, наша первая встреча. Мне тогда исполнилось семь, в тот самый дождливый день, и я праздновал это событие, слоняясь по берегу реки в надежде найти что-нибудь занимательнее консервной банки. Неподалеку из кустов выглянула лиса. Я подобрал камень, чтобы в нее бросить – я был добрый мальчик – и тут увидел его: высокого, очень худого мужчину в сером плаще. - Привет, - сказал он. – Как поживаешь? Я передумал бросать камнем в лису. И бросил в него. Поскольку вырос не в родовом поместье и не в респектабельном пригороде и хорошо знал: даже на такой непривлекательный товар, как тощий длинноносый парнишка, похожий на общипанного галчонка, может найтись свой потребитель. С этого места начала читать с интересом. Admin пишет: [quote] Почему бы тебе не воспользоваться носовым платком? - Бабские штучки, - отрезал я, стараясь, чтобы слова вылетали изо рта, как плевки. Тобиасу этот номер удавался бесподобно. - Не хочешь прокатиться? Мой автомобиль ждет наверху. Тревога-тревога-тревога! Прокатиться, еще чего! Знаем мы, кто на ком прокатится. - Спасибо, не хочу, - сказал я вежливо. И добавил: – Пошел в жопу, извращенец.
В этого Снейпа хочеся верить меньше, чем в Северуса автора 10А. из "Погрешности эксперимента". Однако он вполне реален. Маленький никому не нужный и привыкший заботится о себе сам мальчишка с окраины. Не буду споритьна тему верю - не верю, но очень живой мальчик получился.
` Admin пишет:
цитата:
- Надо было позволить ему меня забрать. Ох, надо было! Что ни делает дурак, все он делает не так.
Admin пишет:
цитата:
Шелест страниц – он перебирает книги. Он ни слова в них не понимает, но тот факт, что крестный держал их в руках, заставляет его сердце биться чаще. Я тоже молчу. У нас нет общих тем для беседы.
Н-да вот и все описание их отношений. В нескольких словах.
Конец, окрашенный волшебством первого снега и без уточнения отношений героев, получился. Потому, что нормальные взаимоотношения для них возможны только если один заткнется и станет слушать, а второй, от усталости и отчаяния не станет изливать на него всю горечь и боль своей жизни, и попытается с ним нормально общаться...
Leverte Первый снег - это воплощенная прелесть новизны, чистый лист, с которого, кажется, можно начать жизнь заново. Обещание, в которое хочется верить. Спасибо вам
Marta Снейп в фанфиках отличается удивительным разнообразием форм, как взрослый, так и не очень Мне его детство видится таким, но каким оно было на самом деле, может сказать разве что Роулинг ) Спасибо. Я рада, если вам понравилось
Ага. Конечно хочется верить, что у професора была любящая семья, но зато вашего Севочку, я очень ясно вижу на пероне Хогвартс-экспресса и его первую встречу с "домашними" детками Поттером, Блэком и Люпином Ага-ага. Тут-то он изаработал твердую репутацию темного мага (Сири авторитетно заверил друзей, что так, даже его мама не ругается )
SmthBlue Это я должна быть вам благодарна Коллаж восхитительный - так поймать настроение фика - вы, наверное, окклюмент! Теперь я лишусь покоя. Буду сидеть всю ночь и любоваться Северусом и его Крестным )))
Marta Да, этот мальчик мог бы дать старой ведьме пару уроков
Даже трудно подобрать слова, чтобы передать впечатление от данной работы. Автор, Вы великолепно умеете пользоваться языковыми средствами. Метафоры, олицетворения просто шикарные. От неба, пришпиленного трубой, как бражник булавкой, до биения шести с лишним миллиардов крыльев насекомых. И прочие производят не менее сильное впечателение. И, конечно, снег как обещание новой жизни. Философские моменты между строк и даже дождь зимой, который напоминает о нашей реальной зиме, когда тоже хочется снега и новых надежд. Очень по-новогоднему, по-моему. Спасибо большое за полученное удовольствие.
Aldream Мне невероятно приятен ваш отзыв, и вдвойне приятно, что фик доставил вам удовольствие :) Надеюсь, в новом году у нас у всех будет и снег, и исполнение надежд - и у Северуса тоже )))
*есть у меня смутные предположения по поводу авторства, но я их пора оставлю при себе* Изумительная история получилась. И крестный-Смерть - очень живой (хоть это и оксюморон :-)) И все реплики, и описания... И снег в конце. У нас вот тоже сегодня снег пошел, кстати, - очень в тему получилось :-)
5А Замечательный у Северуса крёстный оказался. ))) Хотя я пребывала в легком шоке, когда сообразила, кто он. Что же такое Эйлин сказала, что крестным Снейпа стала Смерть? Автору спасибо за фик. Очень понравилось.
Что же такое Эйлин сказала, что крестным Снейпа стала Смерть?
"Пусть его крестным станет тот, кто знает истинную цену каждому человеку, для кого ни богатство, ни знатность не значит ничего и кто всех делает равными." Как-нибудь так ))) Чего не скажешь в бреду?
Ах, какая история. Сказка в сказке. Я в последнее время стала замечать, что для меня (да и не только, наверное, для меня) мир Роулинг стал совсем уж привычным и обыденным: фандом, похоже, твердо усвоил, что "чудес не бывает". Свет зажечь - "Люмос", врага с ног сбить - "ступефай"... А чудес-то и не осталось. Видимо, к волшебству быстро привыкаешь - как и ко всему хорошему. Вроде бы, еще несколько лет назад удивленно смотрели (глазами Гарри из первой книги) на говорящие портреты и почтовых сов, а сейчас все это привычнее, чем компьютер. А тут - такая "прививка" классического сказочного сюжета к миру Роулинг. Волшебство в квадрате. Да, у кого еще такому крестному быть, как не у Снейпа... Очень здорово написано, читается на одном дыхании. Язык просто блестящий. Местами смешно, местами жутковато, атмосфера передана потрясающе. И такое послевкусие остается... снежно-новогоднее.
Squirry Да, серьезным быть, конечно, важно, но чрезмерная серьезность убивает ощущение чуда Немного волшебства не повредит, особенно в крещенский вечерок. Спасибо
Я подобрал камень, чтобы в нее бросить – я был добрый мальчик
класс)
обожемой, обожемой... я влюблюсь в снарри, какой кошмар, я влюблюсь в снарри...
А если серьезно, то, автор, это... чудесно. И никак иначе. Спасибо. Мне вдруг стало неприлично хорошо от вашего фика. Он поразительно логичен, органичен, связан или как там по-умному говорят и чудесен. Просто чудесен.
somebody Снарри - это как водевиль: все его ругают, но он вечно жив; меняет облики, пытаясь соблазнить то так, то эдак ))) Спасибо Хорошо... это хорошо, когда на душе хорошо. Надеюсь, вы тоже улыбнулись
5А улыбнулась)) да... к снарри я иду годами)) Это все вы, авторы, виноваты. Пишете, млин, одного Снейпа. А пишете, как уже сказано выше, просто неприлично хорошо... *вздохнула* Соррь за флуд) Еще раз пасиб за такой фик)
Прониклась. Смерть одновременно напомнил и Смерть из "Плоского мира" и типично русские сказки о том, как в кумовья зовут первого встречного, а тот смерть или нечистый. Северус такой живой, настоящий. Вот достали его все, и голова болит, а тут еще и труп в собственном доме планируется, да не чей-то, а Поттера, нет уж, пусть живет.....
somebody Любим мы его, заразу. И любить вроде не за что, но мы все равно любим - вопреки всему
Irma Да, традиция звать Смерть на крестины уходит корнями в глубокое прошлое ))) Не самый, кстати, плохой вариант. Все-таки не Волдеморт Трупы, валяющиеся по всему дому - это действительно неудобно. Запнуться о них можно, и пахнет от них, да еще начнут всякие любопытные ходить и спрашивать: "А почему это тут у вас дохленький Поттер лежит?" Нет уж, меньше трупов - больше кислороду ))) Благодарю
Мне сложно сморфулировать отзыв. Очень понравилось - прямо привело в востор. Местами. Местами оставило чувство легкого неудовлетворения. Но в целом впечатления очень положительные.
Ferry Спасибо Подарить Профессору на день рождения фик с дурным концом - ни за что! Мы, слэшеры, ценим хорошие концы
Lantana В чувстве легкого неудовлетворения вы не одиноки - у героев оно тоже осталось Но если причины их неудовлетворенности мне известны, то о ваших хотелось бы услышать подробнее (аффтар желает расти над собой)))
Присоединяюсь к комплиментам. Остроумная идея, замечательно написанная история. И действительно страшная, действительно сказка. Маленький Северус - выше всяких похвал (почему-то мильвин Сева вспомнился... )
Да, сходство имеется ))) Мильвин Сева тоже не пай-мальчик и не затюканный тихоня - вполне адекватный ребенок с рабочих окраин. Спасибо большое. Мне очень приятно, что вам понравилось
5А Если автор еще вырастет, он может столкнуться с житейскими трудностями, пробив головой потолок. Идея блестящая и смелая, реализованно прекрасно. Маленький Север - мечта. Мое эээ неудовлетворение связано исключительно с моими предпочтениями. Ну люблю я энергичных героев вообще и Севера в частности. И вижу его энергичным. Хотя, если у человека болит голова...
5А Очень-очень понравилось. Стиль потрясающий. Ироничный, яркий. Сама идея шикарная. Ну правильно, кто же еще может быть крестной феей несчастного Снейпа. Не извращенец и насильник ведь, действительно :))) Автор, спасибо :)
Испугавшись заголовка, прочитала историю только сейчас. Ну и... же я ))
Aldream пишет:
цитата:
Даже трудно подобрать слова, чтобы передать впечатление от данной работы. Автор, Вы великолепно умеете пользоваться языковыми средствами. Метафоры, олицетворения просто шикарные. От неба, пришпиленного трубой, как бражник булавкой, до биения шести с лишним миллиардов крыльев насекомых. И прочие производят не менее сильное впечателение.
Вот-вот, меня уже самое начало поразило, появилось чувство, что сейчас я буду читать что-то оччень хорошее
Squirry пишет:
цитата:
Я в последнее время стала замечать, что для меня (да и не только, наверное, для меня) мир Роулинг стал совсем уж привычным и обыденным... А тут - такая "прививка" классического сказочного сюжета к миру Роулинг. Волшебство в квадрате. Да, у кого еще такому крестному быть, как не у Снейпа...
ППКС! У меня может в меньшей степени, но было такое же ощущение... И правда, мы уже настолько привыкли к этому фэндому, что многими фактами оперируем, практически не задумываясь. Вообще, мне кажется, чтобы вплести ТАКОЕ в мир ГП, нужно обладать несколько нестандартным мышлением )) И Смерть такой, как надо и там, где надо Понравилось очень. И чувство юмора крестного.. понравилось Теперь буду думать, куда посылать не стоит :)) вот только снег я ненавижу... но это уже мои проблемы ))
Теперь и от своего имени можно ответить (Sige - глаз-алмаз, мигом меня раскусила))). Цикута Интересно, скольких читателей я отпугнула заголовком? Эх, я... Большое вам спасибо Автор старался, как умел ))) К снегу самому по себе я равнодушна, а к концу зимы равнодушие начинает перерастать в неприязнь. Но я люблю тот момент , когда начинает сыпаться первый снег - самый первый, самый чистый.
Боже мой, мне и в голову не пришло, что это ты написала! Ну вот ни разу совершенно, хотя Прэтчеттовское влияние, конечно, налицо. Какая ты умница и сколько всего успела за короткий срок! Не буду больше всерьез воспринимать твои жалобы на тему "как я медленно пишу" :)
У меня на твои планы большие планы :)) Никто конкретный; я вообще угадывать не умею и либо знаю сразу, либо жду подсказки, а еще я, наверное, забыла, что ты в этом конкурсе собиралась принимать участия...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 43
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
из "Погрешности эксперимента". Однако он вполне реален. Маленький никому не нужный и привыкший заботится о себе сам мальчишка с окраины. Не буду споритьна тему верю - не верю, но очень живой мальчик получился. 
Конечно хочется верить, что у професора была любящая семья, но зато вашего Севочку, я очень ясно вижу на пероне Хогвартс-экспресса и его первую встречу с "домашними" детками Поттером, Блэком и Люпином 
) 
Идея блестящая и смелая, реализованно прекрасно. Маленький Север - мечта. Мое эээ неудовлетворение связано исключительно с моими предпочтениями. Ну люблю я энергичных героев вообще и Севера в частности. И вижу его энергичным. Хотя, если у человека болит голова...
Теперь буду думать, куда посылать не стоит :)) 
- участник сейчас на форуме
